Ohne Moral, der Begrenzung nur fremd,

nur der Zeilen an Schrift, an Blättern, gebunden,

so ist`s mit dem Schreiben,

der Wust an Worterei,

der Erfüllung einer Qual,

des Durstes niemals stillenden Hungers,

der antreibt, zwängt, formt,

kritzelnd im Tanze der webenden Finger,

des Geschichtes Traum,

des Gefühles Strophen,

hinaus,

darauf,

auf des Weißes Blank,

in einem Tone, die Welten zu malen mag.

Kämpfend, der Schlacht niemals müde,

dem Krieger, im Blutes Geschmier, sein Eisen,

dem Geplagten, den Geistern, des Denkens,

nur … das Reine an Zeilen.

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